https://www.things-we-lost.de/ Fri, 07 Aug 2026 03:13:48 +0000 MyBB https://www.things-we-lost.de/showthread.php?tid=467 Wed, 01 Jul 2026 16:33:39 +0200 Leander Gamp]]> https://www.things-we-lost.de/showthread.php?tid=467 Dann beugte er sich nochmal vor, las den Artikel erneut und fand doch keine anderen Informationen vor. Weder hatten sich die Bilder verändert, noch hatten die Buchstaben sich plötzlich umgestellt und einen völlig anderen Text ergeben. Die Informationen waren die Gleichen.
Er hob die Hand und fuhr sich damit übers glatt rasierte Kinn, ehe er ungläubig den Kopf schüttelte. Andere mochten in so einem Moment Angst um ihre Familien haben, verständlicherweise. Aber in Leanders Kopf gab es nur einen sehr Initialen Gedanken. Er musste nach Regulus sehen.
Er suchte den Blick seines Vaters, bekam diesen aber nicht. Aber er kannte diesen Gesichtsausdruck und wusste, was als nächstes passieren würde. Mit einem Mal sah Leander all seine Zukunftsträume nur noch in weiter Ferne. Bevor der Andere also überhaupt sprechen konnte, war Leander bereits aufgestanden und griff nach seinem Jackett.
„Ich muss zu Regulus“, erklärte er. „Ich will sehen, ob es ihm gut geht.“
Er erwiderte den fragenden Blick seines Vaters ohne weitere Nachfragen mit einem leichten Lächeln. Es gab auch keine Zeit dafür, denn Leander war bereits zur Tür hinaus, bevor man ihn hätte aufhalten können und hatte den Kamin im Arbeitszimmer seines Vaters angesteuert.
Er musste nach ihm sehen.
Sich überzeugen, dass es ihm gut ging.
Ihn da rausholen? Nein. Das würde kaum funktionieren. Das würde bedeuten, dass er auch seine Familie verriet.
Völlig undenkbar.]]> Dann beugte er sich nochmal vor, las den Artikel erneut und fand doch keine anderen Informationen vor. Weder hatten sich die Bilder verändert, noch hatten die Buchstaben sich plötzlich umgestellt und einen völlig anderen Text ergeben. Die Informationen waren die Gleichen.
Er hob die Hand und fuhr sich damit übers glatt rasierte Kinn, ehe er ungläubig den Kopf schüttelte. Andere mochten in so einem Moment Angst um ihre Familien haben, verständlicherweise. Aber in Leanders Kopf gab es nur einen sehr Initialen Gedanken. Er musste nach Regulus sehen.
Er suchte den Blick seines Vaters, bekam diesen aber nicht. Aber er kannte diesen Gesichtsausdruck und wusste, was als nächstes passieren würde. Mit einem Mal sah Leander all seine Zukunftsträume nur noch in weiter Ferne. Bevor der Andere also überhaupt sprechen konnte, war Leander bereits aufgestanden und griff nach seinem Jackett.
„Ich muss zu Regulus“, erklärte er. „Ich will sehen, ob es ihm gut geht.“
Er erwiderte den fragenden Blick seines Vaters ohne weitere Nachfragen mit einem leichten Lächeln. Es gab auch keine Zeit dafür, denn Leander war bereits zur Tür hinaus, bevor man ihn hätte aufhalten können und hatte den Kamin im Arbeitszimmer seines Vaters angesteuert.
Er musste nach ihm sehen.
Sich überzeugen, dass es ihm gut ging.
Ihn da rausholen? Nein. Das würde kaum funktionieren. Das würde bedeuten, dass er auch seine Familie verriet.
Völlig undenkbar.]]> https://www.things-we-lost.de/showthread.php?tid=433 Thu, 12 Mar 2026 23:03:56 +0100 Cattleya Bouchard]]> https://www.things-we-lost.de/showthread.php?tid=433  
Cat gestattete sich schließlich zum Tagesprophet zu sehen. Die Überschrift sprang ihr regelrecht ins Gesicht. Einen Atemzug lang hielt sie in ihrer Bewegung inne, dann schloss sie die Finger um den Henkel ihrer Tasse, hob sie an und trank einen Schluck. Nicht zu schnell, nicht zu langsam, genau richtig. Sowie man es von ihr erwartete. Sie hatte keine Ahnung, ob jemand sie ansah. Das war beinahe schlimmer, als sich sicher beobachtet zu fühlen. „Cat?“ Neben ihr beugte sich Èlodie, eine ihrer Mitschülerinnen aus ihrem Jahrgang, zu ihr hinüber. „Alles in Ordnung?“, wurde Cat von ihr gefragt. Cattleya stockte einen Wimpernschlag in ihrer Bewegung, ehe sie die Tasse auf der dafür vorgesehenen Untertasse absetzte. „Natürlich.“, antwortete Cat. Sie zog den Tagespropheten näher an sich heran, spürte das Èlodie sie beobachtete. Ihre Augen glitten über die Zeilen. Erst einmal, dann ein weiteres Mal. Entlastung. Kosten. Leichte bis mittelschwere Vergehen. Läuterung. Kulturelles Ereignis. Finanziell entlastende Maßnahme. Etwas zog sich schmerzhaft in ihr zusammen. Es war nicht das Wort Strafe oder Askaban, welches diese Reaktion in ihr auslöste. Es war das Wort Mehrwert. Ein Mensch konnte verurteilt werden, ein Mensch konnte leiden oder gar sterben, aber der Tagesprophet berichtete darüber als hätte man beschlossen, dass man die Fassade von Gringotts streichen wolle.

Ihr Blick blieb an einem Namen hängen. Walburga Black. Oberste Spielmacherin. „Das ist widerlich“, murmelte Èlodie neben ihr. Ein paar Köpfe ihrer Mitschüler drehten sich zu ihnen. Cattleya faltete die Zeitung langsam in der Mitte zusammen, legte sie ordentlich wieder auf den Tisch. „Vorsicht“, sagte sie leise als sie ihre Hand nach ihrer Teetasse austreckte und die Finger erneut um den Henkel legte. Sie spürte das Èlodie sie anstarrte. „Vorsicht? Cat, hast das gelesen?“ Cat sah ihre Mitschülerin nicht an, als sie die Tasse zu ihren Lippen führte, einen Schluck trank und anschließend mit einer knappen Bestätigung antwortete. „Und?“, fragte Èlodie darauf. Cat sah sie für einen Moment an, für einen Moment wollte sie etwas sagen, doch sie erinnerte sich an die Worte ihrer Mutter Jeanne. Sie sollte lächeln und ihrem Umfeld die Maske zeigen, die sie sehen wollten. „Ich denke, dass der Tagesprophet sehr geschickt darin ist, Blut aus seinen Artikeln zu waschen.“ Èlodie neben ihr schwieg. Es war nur das rege morgentliche Treiben der Großen Halle zu hören. Cat nahm ihre Serviette, tupfte sich den Mund ab und schob ihren Teller ein Stück von sich weg. Gegessen hatte sie kaum etwas, das würde sie später spüren, aber nicht jetzt. Jetzt war ihr Magen ein Klumpten aus Pergament und kaltem harten Wachs. Ihr Blick fiel auf ihre Umgebung. Am Lehrertisch sprach Professor Sprout mit Professor Flitwick, weiterhinten stritten zwei Gryffindors über etwas, was sich anhörte wie Quiddtich und ein Ravenclaw aus einem der unteren Jahrgänge goss sich zu viel Kürbissaft ein, welcher über sein Glas schwappte. Die Welt ging weiter, das tat sie immer, selbst nach den schlimmsten Beschlüssen frühstückten Menschen als wäre nicht geschehen. Cat stand auf. „Wohin gehst du?“, fragte Èlodie. „In die Bibliothek.“, antwortete Cat ruhig. „Vor dem Unterricht?“, fragte ihre Hauskameradin überrasch. „Ja.“, antwortete Cat knapp. Sie nahm den Tagespropheten vom Tisch und mit sich. Auf dem Weg aus der Großen Halle hielt Cat den Kopf oben, ihre Schritte waren ruhig. Niemand würde sehen, dass ihr Herz zu schnell schlug und ihre Hände kalt waren.
 
Sie schritt durch die Eingangshalle, schlug den Weg zur Bibliothek ein und erst als sie sich sicher war, dass sie allein war blieb sie stehen. Dort, zwischen Ritterrüstungen und dem Morgenlicht das durch die Fenster fiel, entfaltete sie die Zeitung noch einmal. Ihr Blick suchte den letzten Absatz, dann den Anfang, dann wieder die Namen. Orion Black. Walburga Black. Magische Spiele. Läuterung. Cat zog ein kleines Notizbuch aus ihrer Tasche. Der Einband war dunkelblau, mit goldenen Schnörkeln und an einer Ecke wirkte es abgenutzt. Jeanne hätte es unordentlich genannt. Cat nannte es gebraucht. Eine Feder folgte. Ausgefranzt an manchen Stellen. Würde Jeanne dies sehen, würde sie ihr umgehend eine neue Feder kaufen. Cat schlug das Notizbuch auf und schrieb in sorgfältiger, feinsäuberlicher Schrift:
 
`09.Oktober 1980. Offizielle Ankündigung im Tagespropheten. Entlastung, Läuterung, Mehrwert. Askaban als Vorwand, Wirtschaftlicher Nutzen wird betont. Blacks im Mittelpunkt. `

Cat hielt inne, die Feder schwebte über dem Papier. Für einen Moment überlegte sie etwas Weiteres in ihr Notizbuch zu schreiben, entschied sich dann jedoch dagegen. Sie schloss das Notizbuch. In diesem Augenblick war sie nicht die Tochter einer alten Familie, nicht die perfekte künftige Erbin. Sie war einfach nur fünfzehn. Ein Mädchen in einem Korridor, mit einer Zeitung in der Hand und der schlechten Ahnung, dass Erwachsene gerade etwas beschlossen hatten, das sie später Tradition nennen würden. Cat atmete tief ein, dann faltete sie den Tagespropheten zusammen, als wäre er nichts weiter als Papier und steckte ihn in ihre Tasche. Sie setzte ihren Weg fort, aber nicht in Richtung der Bibliothek, sondern zu ihrem Klassenzimmer. Ihrem Gesicht war nichts von all dem, was sie gelesen und gedacht hatte anzusehen, es war vollkommen ruhig. In ihrer Tasche jedoch, zwischen dem Notizbuch, der Feder, den Büchern und dem Tintenfass, da lag der Artikel wie ein kleiner schwarzer Stein und Cat wusste, dass sie ihn nicht vergessen würde. Das war der erst der Beginn von etwas Grausamen.]]>  
Cat gestattete sich schließlich zum Tagesprophet zu sehen. Die Überschrift sprang ihr regelrecht ins Gesicht. Einen Atemzug lang hielt sie in ihrer Bewegung inne, dann schloss sie die Finger um den Henkel ihrer Tasse, hob sie an und trank einen Schluck. Nicht zu schnell, nicht zu langsam, genau richtig. Sowie man es von ihr erwartete. Sie hatte keine Ahnung, ob jemand sie ansah. Das war beinahe schlimmer, als sich sicher beobachtet zu fühlen. „Cat?“ Neben ihr beugte sich Èlodie, eine ihrer Mitschülerinnen aus ihrem Jahrgang, zu ihr hinüber. „Alles in Ordnung?“, wurde Cat von ihr gefragt. Cattleya stockte einen Wimpernschlag in ihrer Bewegung, ehe sie die Tasse auf der dafür vorgesehenen Untertasse absetzte. „Natürlich.“, antwortete Cat. Sie zog den Tagespropheten näher an sich heran, spürte das Èlodie sie beobachtete. Ihre Augen glitten über die Zeilen. Erst einmal, dann ein weiteres Mal. Entlastung. Kosten. Leichte bis mittelschwere Vergehen. Läuterung. Kulturelles Ereignis. Finanziell entlastende Maßnahme. Etwas zog sich schmerzhaft in ihr zusammen. Es war nicht das Wort Strafe oder Askaban, welches diese Reaktion in ihr auslöste. Es war das Wort Mehrwert. Ein Mensch konnte verurteilt werden, ein Mensch konnte leiden oder gar sterben, aber der Tagesprophet berichtete darüber als hätte man beschlossen, dass man die Fassade von Gringotts streichen wolle.

Ihr Blick blieb an einem Namen hängen. Walburga Black. Oberste Spielmacherin. „Das ist widerlich“, murmelte Èlodie neben ihr. Ein paar Köpfe ihrer Mitschüler drehten sich zu ihnen. Cattleya faltete die Zeitung langsam in der Mitte zusammen, legte sie ordentlich wieder auf den Tisch. „Vorsicht“, sagte sie leise als sie ihre Hand nach ihrer Teetasse austreckte und die Finger erneut um den Henkel legte. Sie spürte das Èlodie sie anstarrte. „Vorsicht? Cat, hast das gelesen?“ Cat sah ihre Mitschülerin nicht an, als sie die Tasse zu ihren Lippen führte, einen Schluck trank und anschließend mit einer knappen Bestätigung antwortete. „Und?“, fragte Èlodie darauf. Cat sah sie für einen Moment an, für einen Moment wollte sie etwas sagen, doch sie erinnerte sich an die Worte ihrer Mutter Jeanne. Sie sollte lächeln und ihrem Umfeld die Maske zeigen, die sie sehen wollten. „Ich denke, dass der Tagesprophet sehr geschickt darin ist, Blut aus seinen Artikeln zu waschen.“ Èlodie neben ihr schwieg. Es war nur das rege morgentliche Treiben der Großen Halle zu hören. Cat nahm ihre Serviette, tupfte sich den Mund ab und schob ihren Teller ein Stück von sich weg. Gegessen hatte sie kaum etwas, das würde sie später spüren, aber nicht jetzt. Jetzt war ihr Magen ein Klumpten aus Pergament und kaltem harten Wachs. Ihr Blick fiel auf ihre Umgebung. Am Lehrertisch sprach Professor Sprout mit Professor Flitwick, weiterhinten stritten zwei Gryffindors über etwas, was sich anhörte wie Quiddtich und ein Ravenclaw aus einem der unteren Jahrgänge goss sich zu viel Kürbissaft ein, welcher über sein Glas schwappte. Die Welt ging weiter, das tat sie immer, selbst nach den schlimmsten Beschlüssen frühstückten Menschen als wäre nicht geschehen. Cat stand auf. „Wohin gehst du?“, fragte Èlodie. „In die Bibliothek.“, antwortete Cat ruhig. „Vor dem Unterricht?“, fragte ihre Hauskameradin überrasch. „Ja.“, antwortete Cat knapp. Sie nahm den Tagespropheten vom Tisch und mit sich. Auf dem Weg aus der Großen Halle hielt Cat den Kopf oben, ihre Schritte waren ruhig. Niemand würde sehen, dass ihr Herz zu schnell schlug und ihre Hände kalt waren.
 
Sie schritt durch die Eingangshalle, schlug den Weg zur Bibliothek ein und erst als sie sich sicher war, dass sie allein war blieb sie stehen. Dort, zwischen Ritterrüstungen und dem Morgenlicht das durch die Fenster fiel, entfaltete sie die Zeitung noch einmal. Ihr Blick suchte den letzten Absatz, dann den Anfang, dann wieder die Namen. Orion Black. Walburga Black. Magische Spiele. Läuterung. Cat zog ein kleines Notizbuch aus ihrer Tasche. Der Einband war dunkelblau, mit goldenen Schnörkeln und an einer Ecke wirkte es abgenutzt. Jeanne hätte es unordentlich genannt. Cat nannte es gebraucht. Eine Feder folgte. Ausgefranzt an manchen Stellen. Würde Jeanne dies sehen, würde sie ihr umgehend eine neue Feder kaufen. Cat schlug das Notizbuch auf und schrieb in sorgfältiger, feinsäuberlicher Schrift:
 
`09.Oktober 1980. Offizielle Ankündigung im Tagespropheten. Entlastung, Läuterung, Mehrwert. Askaban als Vorwand, Wirtschaftlicher Nutzen wird betont. Blacks im Mittelpunkt. `

Cat hielt inne, die Feder schwebte über dem Papier. Für einen Moment überlegte sie etwas Weiteres in ihr Notizbuch zu schreiben, entschied sich dann jedoch dagegen. Sie schloss das Notizbuch. In diesem Augenblick war sie nicht die Tochter einer alten Familie, nicht die perfekte künftige Erbin. Sie war einfach nur fünfzehn. Ein Mädchen in einem Korridor, mit einer Zeitung in der Hand und der schlechten Ahnung, dass Erwachsene gerade etwas beschlossen hatten, das sie später Tradition nennen würden. Cat atmete tief ein, dann faltete sie den Tagespropheten zusammen, als wäre er nichts weiter als Papier und steckte ihn in ihre Tasche. Sie setzte ihren Weg fort, aber nicht in Richtung der Bibliothek, sondern zu ihrem Klassenzimmer. Ihrem Gesicht war nichts von all dem, was sie gelesen und gedacht hatte anzusehen, es war vollkommen ruhig. In ihrer Tasche jedoch, zwischen dem Notizbuch, der Feder, den Büchern und dem Tintenfass, da lag der Artikel wie ein kleiner schwarzer Stein und Cat wusste, dass sie ihn nicht vergessen würde. Das war der erst der Beginn von etwas Grausamen.]]> https://www.things-we-lost.de/showthread.php?tid=333 Sat, 04 Oct 2025 18:15:33 +0200 Chelsea Ollivander]]> https://www.things-we-lost.de/showthread.php?tid=333 Zaubergamot beschließt Reform der Strafjustiz...“ murmelte sie leise, während ihr Blick über die geschwungenen Buchstaben glitt. „‚Magische Spiele‘? Was für ein... absurder Name.“ Ihre Stimme brach das monotone Klirren von Metall auf Holz, und Garrick hob kaum merklich den Kopf, die feine Brille auf der Nasenspitze. „Absurd?“ wiederholte er ruhig, ohne die Bewegung seines Zauberstabs zu unterbrechen, mit dem er ein funkelndes Splitterchen Einhornhaar in die Länge zog. Chelsea faltete den Tagespropheten und schlug ihn energischer auf, als nötig. „Das hier ist doch kein Spiel. Sie nennen das Läuterung, aber eigentlich ist es nur...“ Sie suchte das Wort, ihre Finger strichen über den Rand der Zeitung, wo sich Druckerschwärze auf ihre Haut legte. „Schaulust. Menschen wollen sehen, wie andere leiden. Das ist alles.“ Garrick antwortete nicht sofort. Er war nie ein Mann vieler Worte, besonders wenn er etwas bedachte. „Vielleicht“, sagte er schließlich ruhig, „sehen sie es als Chance. Nicht jeder, der fällt, will auch unten bleiben.“ Chelsea schnaubte leise. „Du meinst wie Orion Black und seine Frau? Die tun so, als wäre das hier Fortschritt.“ Sie tippte mit dem Finger auf die Überschrift, wo Walburga Black prangte, und rollte die Augen. „Eine Frau, die wahrscheinlich lieber einen Cruciatus in den Garten pflanzen würde, als einen Baum.“ „Chelsea.“ Garricks Ton war nicht scharf, aber fest. Er legte den Zauberstab beiseite, wischte sich die Hände an einem Tuch ab und sah sie an. Seine grauen Augen hatten diesen Ausdruck, den sie kannte eine Mischung aus Müdigkeit und Fürsorge. „Urteile nicht zu schnell. Es sind andere Zeiten. Und Gerechtigkeit ist... ein schwieriges Geschäft.“ Sie blickte ihn trotzig an, dann ließ sie die Schultern sinken. „Aber doch kein Spiel, Dad.“ Das Wort blieb an ihr hängen. Spiele.  Ihr Magen zog sich zusammen. Der Gedanke an die Weird Sisters, an Myron, an das, was vom Lärm und Licht geblieben war nur Stille und Nachrufe brannte leise in ihr. „Sie nennen es Spiele“, murmelte sie, diesmal mehr zu sich selbst, „weil sie vergessen wollen, dass es Menschen sind.“ Garrick trat näher, legte ihr eine Hand auf die Schulter. „Vielleicht liegt es an Menschen wie dir, sie daran zu erinnern.“ Chelsea sah zu ihm auf. Ein schwaches Lächeln huschte über ihre Lippen  kurz, schief, echt. „Das klingt, als wolltest du, dass ich da mitmache.“ „Ich will nur, dass du dich erinnerst, wer du bist“, erwiderte er ruhig. „Und dass Wut keine Antwort ist, wenn man etwas bewahren will.“ Sie blickte wieder auf die Zeitung, auf die glänzende Tinte, die vom Licht glitt. Magische Spiele sollen Entlastung bringen.Es klang so unschuldig. Fast schön. Aber Chelsea wusste es besser. Sie konnte den Klang von Verlust inzwischen überall hören  selbst in Worten, die sich wie Hoffnung tarnten.]]> Zaubergamot beschließt Reform der Strafjustiz...“ murmelte sie leise, während ihr Blick über die geschwungenen Buchstaben glitt. „‚Magische Spiele‘? Was für ein... absurder Name.“ Ihre Stimme brach das monotone Klirren von Metall auf Holz, und Garrick hob kaum merklich den Kopf, die feine Brille auf der Nasenspitze. „Absurd?“ wiederholte er ruhig, ohne die Bewegung seines Zauberstabs zu unterbrechen, mit dem er ein funkelndes Splitterchen Einhornhaar in die Länge zog. Chelsea faltete den Tagespropheten und schlug ihn energischer auf, als nötig. „Das hier ist doch kein Spiel. Sie nennen das Läuterung, aber eigentlich ist es nur...“ Sie suchte das Wort, ihre Finger strichen über den Rand der Zeitung, wo sich Druckerschwärze auf ihre Haut legte. „Schaulust. Menschen wollen sehen, wie andere leiden. Das ist alles.“ Garrick antwortete nicht sofort. Er war nie ein Mann vieler Worte, besonders wenn er etwas bedachte. „Vielleicht“, sagte er schließlich ruhig, „sehen sie es als Chance. Nicht jeder, der fällt, will auch unten bleiben.“ Chelsea schnaubte leise. „Du meinst wie Orion Black und seine Frau? Die tun so, als wäre das hier Fortschritt.“ Sie tippte mit dem Finger auf die Überschrift, wo Walburga Black prangte, und rollte die Augen. „Eine Frau, die wahrscheinlich lieber einen Cruciatus in den Garten pflanzen würde, als einen Baum.“ „Chelsea.“ Garricks Ton war nicht scharf, aber fest. Er legte den Zauberstab beiseite, wischte sich die Hände an einem Tuch ab und sah sie an. Seine grauen Augen hatten diesen Ausdruck, den sie kannte eine Mischung aus Müdigkeit und Fürsorge. „Urteile nicht zu schnell. Es sind andere Zeiten. Und Gerechtigkeit ist... ein schwieriges Geschäft.“ Sie blickte ihn trotzig an, dann ließ sie die Schultern sinken. „Aber doch kein Spiel, Dad.“ Das Wort blieb an ihr hängen. Spiele.  Ihr Magen zog sich zusammen. Der Gedanke an die Weird Sisters, an Myron, an das, was vom Lärm und Licht geblieben war nur Stille und Nachrufe brannte leise in ihr. „Sie nennen es Spiele“, murmelte sie, diesmal mehr zu sich selbst, „weil sie vergessen wollen, dass es Menschen sind.“ Garrick trat näher, legte ihr eine Hand auf die Schulter. „Vielleicht liegt es an Menschen wie dir, sie daran zu erinnern.“ Chelsea sah zu ihm auf. Ein schwaches Lächeln huschte über ihre Lippen  kurz, schief, echt. „Das klingt, als wolltest du, dass ich da mitmache.“ „Ich will nur, dass du dich erinnerst, wer du bist“, erwiderte er ruhig. „Und dass Wut keine Antwort ist, wenn man etwas bewahren will.“ Sie blickte wieder auf die Zeitung, auf die glänzende Tinte, die vom Licht glitt. Magische Spiele sollen Entlastung bringen.Es klang so unschuldig. Fast schön. Aber Chelsea wusste es besser. Sie konnte den Klang von Verlust inzwischen überall hören  selbst in Worten, die sich wie Hoffnung tarnten.]]>